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        鲜血顺着剑锋流淌，在精美的剑格汇聚，然后落下，将地面打湿，染红。

        那是王的血，很珍贵……曾经的王，曾经很珍贵。

        金狮破碎，国君身亡。

        赞歌威尔死在权力的高台上，也死在权力的长剑下。

        只有很少人看到这样的一幕……起码现在很少。

        起风了，扬尘像掀开的书页，离开二层台飞上天，就好像历史的手掌揭过这一页，下面是新的四线格，等待时光的笔锋记录下新诗篇。

        远方飘来花的幽香，稀释掉空气中的血腥味，变成一种很奇怪的气息，有些刺鼻，有些清新，叫人印象深刻。

        图拉蒙跌坐在地，那把闪着寒光的长剑没入兄长身体的画面在他的脑海里一遍遍重复。

        他没有露出悲伤表情，也没有愤怒大吼，而是用不可置信，不能接受的目光望着二层台那个一动不动的身影。

        他的兄长，这个国家的王，死了？刚才还好好的，一转眼功夫就没了声息？

        那把剑很刺眼，剑上的一抹红更刺眼。

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