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        张云起没回嘴，只抬袖抹了抹额角的汗。心里有点酸，有点闷，但也有一丝说不上来的踏实。

        那是一种……从没有人这样要过他，也从没有人这样，愿意教他。

        他低头看着自己沾了灰尘的手，指尖还带着洗码子时磨出的红痕。

        屈辱？也许有。

        可这里，真的能让他翻身吗？

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